A una dama che muore

L'Amante
La tua Bellezza piena, e fresca e quieta
    Come le Estati d'Oriente,
Ora andrà, disertando Tempo e Carne,
    Ad aggiungere luce a qualche piccola Stella.

Il Filosofo
Mentre ancora viveva le Stelle morenti
    Potevano avere conforto traendo da lei
Ogni luce: ma ora la Morte la condurrà in un'Ombra
    Dove l'Amore è freddo, e la Bellezza è cieca.

L'Amante
Gli Amanti (per i quali ogni Poeta è Sacerdote)
    Pensano che ogni Donna, quando muore,
Si tramuti alla fine in una Stella:
    E chi dubiterà che ogni Poeta è saggio?

Il Filosofo
Ma non chiedere ai Corpi condannati a morire
   In che dimora essi vadano;
Poiché la Conoscenza non è che la Spia del dolore,
   E possederla non è certo un bene.