Andare avanti
Andare avanti
ora
che sono qui e l’aria
intorno si dilata
-
sembra il respiro di chi viene al mondo e lo vivifica -
sento
che sono io a rimpicciolirmi, e lascio spazio,
e
spazio è poco per chi arriva da onde tormentate,
è
poca l’aria è poco il pane è poco il tetto
per
chi lotta ancòra e ancòra ha sangue che pulsa
e
che comanda di andare avanti, continuare,
nonostante
L'artista
Un artista è
pieno di cose imperfette,
gli
pascolano sulla testa greggi nuvole,
confonde la
luce con l'ombra,
il nord con
il sud il sud con l'ovest.
Spesso si
perde in terre remote,
attraversa
gli oceani come se fossero mari.
Ha nelle
tasche imprevedibili piccole luci
(forse lucciole?)
e sempre
ritorna e riparte per luoghi lontani;
è a
Salonicco a Vienna e a Firenze
nello stesso
momento.
Ha un viso
semita un cuore larghissimo
rosso per
mille ferite.
L'artista
è l'uomo più ricco
e, se finge
la morte, ogni giorno risorge.
Ci sono fiori
Ci sono
fiori
che vivono soltanto nel pensiero,
hanno colori palpiti respiro
che li fa vibrare
e un profumo che arriva da lontano
e sa d'eterno.
Sbocciano anche
d'inverno,
hanno colori
teneri,
vivono come
dentro un quadro
e la cornice
siamo noi.
Noi la mano
che dipinge.