La rara poesia contemporanea, gravida di memorie millenarie che si stanno tutte riassumendo in un unico punto di nascita, è annuncio. Il Nunzio, il Messaggero della parola che rivela all'uomo ciò che gli è più proprio e destinato, e che perciò gli sfugge costantemente di mente, è l'angelo.  Il libro di Elio Grasso si intitola appunto L Angelo, più in piccolo l'angelo è poi qualificato "delle distanze", forse perché inevitabilmente ogni annuncio o messaggio mette in relazione, correla, coniuga, congiunge luoghi o persone tra di loro distanti.  La prima poesia della raccolta culmina in un augurio che possiamo sentire rivolto al dire poetico contemporaneo come tale: "Lo stile del tessuto ruoti / In annunci d'angelo apparente". Ci si augura che la poesia ruoti su se stessa, compia "un'inversione delle parole", e si faccia così portavoce della Corretta Pronuncia di ciò che da tempo ci è stato comunicato, ma che ancora attende di essere poeticamente (liberamente) incarnato: "Se assomiglia al famoso spirito, / La tempesta, espressa in millenni, turba / L'annuncio intorno al testimone, inviato / Da colui che congeda il fuoco e cattura, / Per mai separarsene, l'opera della terra".
L'Annuncio è oscuro, è faticoso, è confuso a volte, perché non è un messaggio oggettivo che io o tu o chiunque altro possa esprimere utilizzando il proprio linguaggio, piuttosto l'Annuncio incomincia a proferirsi in noi solo quando disancoriamo il nostro linguaggio dall'asse della nostra centratura egoica, e quindi da ogni nostra capacità di controllo.  Non siamo noi ad esprimere l'Annuncio, ma è l'Annuncio che ci esprime, ci preme fuori come gemme dai rami morti della storia, e noi a volte sbagliamo, andiamo fuori misura, intorbidiamo le acque, perché poi è sempre in una lingua mortale, in una forma finita, nel nostro avvelenato corpo di memorie, che dobbiamo incarnarne la potenza.
L'Annuncio è la forza di quella scintilla nata dall'attrito, è il suo fulgore, la sua incandescenza, che trasfigura ogni materia rendendola materia di canto, degna comunque di lode.  Ed è questa potenza trasfiguratrice l'unica misura di bellezza che ci resta.  Belle sono le parole che "oltrepassano / la regione della fine", zampillando come fiamme dalla sorgività del "cuore essenziale, rivelante", rivelante perché sempre spaccato dalla lancia lancinante dell'Annuncio.
L'Annuncio sta rovesciando il punto di emissione della parola e di produzione dei pensiero "nell'unico occhio inviolato / Del cielo", e così sta mettendo in contatto diretto le fibre più sensibili del nostro mistero corporeo con la pioggia di fuoco che sta precipitando a terra, annunciando e bruciando: "Il cielo scarica / i lumi nel tempo della fine”. Tutto il nostro corpo, personale e cosmico, è ormai direttamente toccato dal destino, che ci parla solo per ustioni, tatuaggi, sintesi carnali.
Non ci sono più lenti protettive: le menti sincere sono fuse.
Siamo in "attesa d'un mondo concreto", non più distorto dallo sguardo segregante della nostra falsa identità mortale.  Siamo "esausti / Ma chiamati al furore", tutti in gioco, tutti rimessi in moto, procediamo spesso a capitomboli, a capriole, carponi.  Perimetriamo a tentoni, con mano tremante, la nuova città, la nuova identità di pellegrini nella "seguente terra già segreta".
Il lavoro di Elio Grasso si inserisce in questo sforzo consapevolmente, i suoi versi migliori ci costringono a rallentare la lettura, quasi a sospenderla, e a volte, proprio in quei vuoti, ci si inverte lo sguardo e risucchiati dalle risonanze dell'Annuncio siamo costretti a gridare: "Sia adesso quei mondo che matura / Nei giorni veri e superiori".